Depuis toujours ...

Égarée dans les sentiers de moi-même, cette fois encore, je me prend la main. Je suis sous dépakote mon pote !
C'est Janvier, c'est la rentrée !!!
Je vais mener une vie tambour battant ! J'ai des projets !
( être meilleure en tout)
Je sens que la remonter est pour bientôt !

Ecrire !

L'écriture m'engage dans un duel mortel mais nécessaire.
Moi en deux et deux en moi.
Lire en moi puis l'écrire.

C'est une sorte de auto combustion; les mots, les brouillons, les carnets, les notes, les bouts de papier alimentent ce brasier intérieur.
Il est tôt ou tard ? Je ne sais plus, pas grave.

Je ne taillerais plus de crayons de bois, il est mort d'avoir couru sur une feuille de papier qui s'étend à perte de vue.
Si je tends l'oreille, je l'entends geindre :" nous n'arriverons jamais au bout, la feuille est infinie car elle est un gouffre".

Mon crayon est mort car il a fini par me ressembler, fuyant, ivre de peur, lui est mort, moi je suis perdue !